"Los insectos estaban contentos,
sólo se preocupaban de beber
tranquilos las gotas de rocío
y de educar a sus hijuelos
en el santo temor de sus dioses.
Se amaban por costumbre
y sin preocupaciones.
El amor pasaba de padres a hijos
como una joya vieja y exquisita
que recibiera el primer insecto
de las manos de Dios.
Con la misma tranquilidad
y la certeza que el polen de las flores
se entrega al viento,
ellos se gozaban del amor
bajo la hierba húmeda.
Pero un día...
hubo un insecto
que quiso ir más allá del amor.
Se prendó de una visión de algo
que estaba muy lejos de su vida...
Quizá leyó con mucha dificultad
algún libro de versos
que dejó abandonado sobre el musgo
un poeta de los pocos que van al campo,
y se envenenó con aquello de
«yo te amo, mujer imposible».
Por eso, yo os suplico a todos
que no dejéis nunca libros
de versos en las praderas,
porque podéis causar
mucha desolación entre los insectos".
(F. G. Lorca, El maleficio de la mariposa)
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